O tempo caminha sem se deter a olhar a paisagem.
Ainda há pouco estava calor e os dias eram grandes, não porque tivessem mais horas, mas porque o Sol se deitava no horizonte bem depois da hora de jantar.
Ainda há pouco o jardim estava cheio de folhagem verde e flores de todas as cores.
Logo passou a anoitecer mais cedo, a saber bem um casaco e as folhas das roseiras a cairem junto ao seu tronco, na terra macia.
Depressa se ouviu falar em Natal e muito se fez em seu nome.
Iluminações, enfeites, doces, compras, reuniões e votos.
Ano Novo, Ano Novo.
Fogo de artifício e champanhe.
E eis que recomeço o trabalho escrevendo Janeiro de 2009.
Só isso mudou para mim... a data, que escrevo antes da assinatura.
Natal adiado
C.
A vida dá voltas e voltas, trazendo por vezes momentos tão difíceis, tão dolorosos, que pensamos não aguentar.
Mas acontece sempre uma pequena coisa qualquer, que nos empurra para a frente, nos devolve as forças, nos seca as lágrimas, nos faz começar os dias com renovada esperança.
Então, descobrimos que somos mais fortes que as tempestades da vida.
Bom Natal
(para um homem enorme no seu metro e cinquenta e cinco, sensível, solidário, talentoso, com um coração maior que o mundo, que neste momento paga uma pesada multa, mas tem à sua volta para o ajudar a carregar a cruz, uma grande família- do mesmo sangue e não só!)
A vida dá voltas e voltas, trazendo por vezes momentos tão difíceis, tão dolorosos, que pensamos não aguentar.
Mas acontece sempre uma pequena coisa qualquer, que nos empurra para a frente, nos devolve as forças, nos seca as lágrimas, nos faz começar os dias com renovada esperança.
Então, descobrimos que somos mais fortes que as tempestades da vida.
Bom Natal
(para um homem enorme no seu metro e cinquenta e cinco, sensível, solidário, talentoso, com um coração maior que o mundo, que neste momento paga uma pesada multa, mas tem à sua volta para o ajudar a carregar a cruz, uma grande família- do mesmo sangue e não só!)
Natal em mensagem.
R.
Há silêncios que nos dizem muito e solidões que nos enchem a vida.
Pensamos que já fomos tudo o que podemos ser, mas há talentos escondidos no mais íntimo do nosso ser e que esperam apenas pelo momento de nos fazer brilhar.
Procure dentro de si e será surpreendido pela generosidade da Mãe Natureza.
Recuse-se a ser um número.
Recuse-se a parar no meio do percurso.
Recuse-se a aceitar apenas o que lhe dão, lute pelo que merece.
A felicidade vale a pena.
Bom Natal.
(para um actor que fez maravilhas com o meu duende, dizendo sempre "não vou ser capaz")
Há silêncios que nos dizem muito e solidões que nos enchem a vida.
Pensamos que já fomos tudo o que podemos ser, mas há talentos escondidos no mais íntimo do nosso ser e que esperam apenas pelo momento de nos fazer brilhar.
Procure dentro de si e será surpreendido pela generosidade da Mãe Natureza.
Recuse-se a ser um número.
Recuse-se a parar no meio do percurso.
Recuse-se a aceitar apenas o que lhe dão, lute pelo que merece.
A felicidade vale a pena.
Bom Natal.
(para um actor que fez maravilhas com o meu duende, dizendo sempre "não vou ser capaz")
Mensagem de Natal
F.
Quem nasceu com o dom de criar, nunca está só.
As noites silenciosas são ricas em projectos e os dias solitários ajudam a concretizá-los.
Basta a vontade do homem para que o mundo se transforme.
A cela vazia é jardim florido, a cama estreita passa a baloiço da infância, a janela de grades, veleiro magestoso com velas enfunadas ao vento e na parede nua, em cada alvorada forma-se um arco-íris perfeito.
Mas nem todos temos essa capacidade. O F. foi abençoado.
Bom Natal.
(Mensagem a um pintor que passa por horas difíceis, este Natal.)
Quem nasceu com o dom de criar, nunca está só.
As noites silenciosas são ricas em projectos e os dias solitários ajudam a concretizá-los.
Basta a vontade do homem para que o mundo se transforme.
A cela vazia é jardim florido, a cama estreita passa a baloiço da infância, a janela de grades, veleiro magestoso com velas enfunadas ao vento e na parede nua, em cada alvorada forma-se um arco-íris perfeito.
Mas nem todos temos essa capacidade. O F. foi abençoado.
Bom Natal.
(Mensagem a um pintor que passa por horas difíceis, este Natal.)
Noite de luz.
Aproxima-se de novo a festa da família.
Aproxima-se a data em que fui mãe, tal como Nossa Senhora, na noite de 25 de Dezembro, poucos minutos depois da meia noite.
Quando entrei na sala de partos, a enfermeira disse: -Escusa de ter pressa, porque o Menino Jesus já nasceu. Nasceu um rapazinho agora mesmo, à meia noite em ponto.
Eu só tinha pressa para ver aquela hora passada, confesso.
Não sabia se ia ser um rapaz ou uma menina. Torcíamos para que fosse rapaz, pois já tinhamos a Rita.
O Hospital estava quase deserto. As ruas estavam completamente vazias, entregues às luzes de Natal. Os meus gemidos e depois gritos, faziam eco nos corredores silenciosos.
Foi uma noite especial, que escolhi para dar à luz.
Chovia, fazia muito frio e em todas as casas festejava-se a Consoada.
O médico estava na Missa do Galo.
Eu esperava mais um filho e desejava apenas que fosse saudável e perfeito.
Poucos minutos depois, com o médico assistente ainda em t-shirt, nasceu o Frederico.
Tal como a mãe de Deus, eu tinha o meu menino no colo.
Festeja o aniversário com o Menino Jesus.
Viajar na minha cela
Mergulho no azul do céu, em voos perdidos
Planando como ave sem sentidos
O casaco logo se estende no ar
Como vela de barco no mar.
Elevo meu corpo entorpecido
Conduzem-me ventos amainados
Abro os meus braços já doridos,
De há tanto tempo cruzados.
Doce brisa amorna as águas frias
E eu descanso em almofada de algas macias
Lençóis com barras de espuma rendada
Enfeites de damasco na colcha prateada.
Vagas mansas erguem-me no ar,
Baloiço da minha infância esquecida.
Vem trautear canções de embalar
A Lua Cheia, de suas rotas perdida.
Corro por searas de espigas douradas
Danço, rodopio, marcho em paradas
Rezo ladainhas em claustros de noviças
Caminho por dunas de areias roliças
Movendo-se em ondas sensuais
Do alto dos montes grito a ecos repetidos
Ensaio trinados com pequenos pardais
Canto hinos a amores proibidos
Olho o céu, os montes, imagino o mar
De despedida, um último olhar.
Cerro os olhos e os ouvidos. Suspiro.
Tranco o coração, colo os lábios, não respiro
Na espera da saída, desesperado
Donde nada sou e a tudo me sujeito
Regresso do sonho mil vezes sonhado
E volto a dobrar os braços sobre o peito.
Planando como ave sem sentidos
O casaco logo se estende no ar
Como vela de barco no mar.
Elevo meu corpo entorpecido
Conduzem-me ventos amainados
Abro os meus braços já doridos,
De há tanto tempo cruzados.
Doce brisa amorna as águas frias
E eu descanso em almofada de algas macias
Lençóis com barras de espuma rendada
Enfeites de damasco na colcha prateada.
Vagas mansas erguem-me no ar,
Baloiço da minha infância esquecida.
Vem trautear canções de embalar
A Lua Cheia, de suas rotas perdida.
Corro por searas de espigas douradas
Danço, rodopio, marcho em paradas
Rezo ladainhas em claustros de noviças
Caminho por dunas de areias roliças
Movendo-se em ondas sensuais
Do alto dos montes grito a ecos repetidos
Ensaio trinados com pequenos pardais
Canto hinos a amores proibidos
Olho o céu, os montes, imagino o mar
De despedida, um último olhar.
Cerro os olhos e os ouvidos. Suspiro.
Tranco o coração, colo os lábios, não respiro
Na espera da saída, desesperado
Donde nada sou e a tudo me sujeito
Regresso do sonho mil vezes sonhado
E volto a dobrar os braços sobre o peito.
Sensabedoria e Malsabedoria
Podia simplesmente deixar-te um comentário. E não seria aqui.Mas a tua coragem não está só por aqui. Coragem - esta é a palavra de que a tua escrita se serve, de que a tua vida se serve quando fazes dela um acto como aquele que te li noutro lugar.
Foi no teu companheiro (des)dramatizar, teu companheiro da arte e da sabedoria. Passei por lá há pouco, no teu companheiro blogue. E vi o preço que por vezes se paga a quem não conhece a arte nem jamais alcançará a sabedoria. O preço que pagam as pessoas que fazem da vida a sua coragem - o preço que pagam àqueles que não sentem nem sabem, só mandam.
O preço que pagam os que têm coragem diante daqueles que jamais serão dignos dela, aqueles que, mesmo mandando, sempre lançam a pedra e escondem a mão - aqueles que são cobardes, mas mandam. Mandam, ignorando que são escravos. Porque quem não sente nem sabe, porque quem não conhece a arte nem jamais alcançará a sabedoria, é o mais mesquinho escravo da mais mesquinha condição da animalidade.
O título do teu artigo, no teu outro companheiro blogue, é "Maldade". Mas acredita que é lisongeiro. A maldade é atributo da humana condição - muito menos mesquinha que o ódio do instinto humanóide.
Quando a tua escrita testemunha o sentir e o saber da Vida, nunca falarás para esses que mais não têm que sensabedoria ou malsabedoria. Quando falares disso, quando falares assim, fala para os teus companheiros, fala aqui.
Por isso é aqui que o meu comentário cabe. Aqui, onde estás entre os teus pares.
Por isso prefiro deixar-te uns versos que apenas são meus pela mesma razão que são de toda a Humanidade, a quem os legou a Sabedoria... palavra que nasceu no grego com o nome de Sophia:
.
Nunca choraremos bastante quando vemos
O gesto criador ser impedido
Nunca choraremos bastante quando vemos
Que quem ousa lutar é destruído
Por troças por insídias por venenos
E por outras maneiras que sabemos
Tão sábias tão subtis e tão peritas
Que nem podem sequer ser bem descritas
O gesto criador ser impedido
Nunca choraremos bastante quando vemos
Que quem ousa lutar é destruído
Por troças por insídias por venenos
E por outras maneiras que sabemos
Tão sábias tão subtis e tão peritas
Que nem podem sequer ser bem descritas
* Sophia de Mello Breyner, Pranto pelo Dia de Hoje
.
E se algum dia as forças te faltarem, lembra-te da tua obrigação de testemunhar. Lembra-te da lição de Martin Luther King:
.
O que mais preocupa
não é o grito dos violentos,
nem dos corruptos,
nem dos desonestos,
nem dos sem-carácter,
nem dos sem-ética.
...... O que mais preocupa
...... é o silêncio dos bons
E se algum dia as forças te faltarem, lembra-te da tua obrigação de testemunhar. Lembra-te da lição de Martin Luther King:
.
O que mais preocupa
não é o grito dos violentos,
nem dos corruptos,
nem dos desonestos,
nem dos sem-carácter,
nem dos sem-ética.
...... O que mais preocupa
...... é o silêncio dos bons
Maldade
"Janeiro de 2008.
Uma das prendas que resolvi dar às crianças no "Dia Mundial da Criança", foi uma pequena árvore para plantar no pátio da escola e verem crescer com os seus cuidados. Consegui, depois de imensos telefonemas, 10 árvores com 1,20m de altura, de folhagem verde claro lindíssima, todas iguais, a título gratuito, que considerei uma sorte, uma bênção.
Fiz um texto explicando às crianças, que nós queríamos que elas levassem aquela árvore para cuidarem e ajudarem a crescer, pois mais tarde ela lhes daria sombra, acolheria os pássaros e os seus ninhos, daria oxigénio para respirarem ar mais puro e enfeitaria a escola.
Fiz um texto explicando às crianças, que nós queríamos que elas levassem aquela árvore para cuidarem e ajudarem a crescer, pois mais tarde ela lhes daria sombra, acolheria os pássaros e os seus ninhos, daria oxigénio para respirarem ar mais puro e enfeitaria a escola.
Sobraram 2 árvores. Eu perguntei o que pretendiam fazer com elas. Disseram que seriam dadas à Junta de Freguesia para plantar nos jardins da povoação. Concordei. O Presidente da Junta foi ver as árvores e disse... nada. As árvores ficaram uma semana, um mês, 2 meses... à espera de serem plantadas. Eu perguntei-lhe se não as queria... disse-me que não. Plantar 2 árvores?
Então, vendo as pobres plantas a morrer de sede e de abandono, embora as regasse (o vaso em que estavam era muito pequenino e nos fins de semana ficavam fechadas num gabinete sem ar e muito quente) fui sugerir que se plantassem na quinta. Responderam que não.
Pedi que plantássemos uma perto da escola e me dessem a outra, para plantar no meu jardim e ter uma recordação daquele trabalho. Responderam que não.
Então, vendo as pobres plantas a morrer de sede e de abandono, embora as regasse (o vaso em que estavam era muito pequenino e nos fins de semana ficavam fechadas num gabinete sem ar e muito quente) fui sugerir que se plantassem na quinta. Responderam que não.
Pedi que plantássemos uma perto da escola e me dessem a outra, para plantar no meu jardim e ter uma recordação daquele trabalho. Responderam que não.
As árvores foram secando, apesar de eu ir de vez em quando encher de água o saco de plástico em que meti o vaso, perdendo as folhas e a graça. Mesmo assim, eu sentia que ainda era capaz de as ressuscitar, pois o caule estava verde. Talvez com ar, sol, terra e adubo, elas recuperassem. Acreditem. Deixaram que as plantas morressem. Os vasos foram postos fora da janela, 8 meses depois, para irem no lixo. Estavam sem folhas, os caules castanhos da grossura de um dedo indicador, mas direitas, firmes, ainda muito belas. Morreram, mas continuavam de pé e orgulhosas... Amar a Natureza e os nossos semelhantes!!!
Quem fazia a limpeza não as tirava de propósito, sensibilizado com aquela ordem. Nunca houve um gesto, uma palavra, nada que mostrasse que aquilo incomodava quem ia todos os dias ao arquivo onde elas estavam.
Eram superiores a tudo, a todos, à Natureza, a Deus! Com poder da vida e da morte!!! "
Mais um presente do Tonô.
O meu irmão volta a fazer-me companhia!
Procura as minha escriturices, completa as minhas pesquisas mais descuidadas, deixa-me uma flor, um poema, uma música, um filme.
A surpresa é sempre boa.
Somos irmãos, no verdadeiro significado que essa palavra contém, apesar do mesmo pai, da mesma mãe e da "mesma criação", como dizem no Fundão.
Desde crianças que as nossas conversas se procuram, se cruzam e se entendem. Desde crianças que os nossos gostos coincidem.
Sonhei muitas vezes que sabia tocar piano, admirando-me como era fácil tirar as minhas músicas preferidas daquele intrumento magestoso. Mas nunca cheguei a aprender uma única nota musical.
Ver o meu irmão dominar as teclas de ébano e marfim e interpretar uma partitura, é como se fossem os meus dedos a percorrer as escalas e a encher a sala com as melodias tão familiares. É como se fosse eu que, de repente, descobrisse que sabia tocar piano e exultasse de emoção.
Sabe ouvir as minhas inquietações, tirar as minhas dúvidas, resolver os meus problemas.
Está presente tão facilmente nos momentos em que sofro, como naqueles em que festejo.
Apesar de mais novo, vai mais à frente. Eu caminho devagar. Ele corre.
Todas as paixões que eu tenho sonhado realizar, ele realiza. E eu, conformada, realizo-me nele.
Obrigada. Volta sempre.
( Na foto antiga e divertida, o pormenor das mãos dadas! Parece que te apoias em mim, mas toda a vida tem sido outra a intrpretação que lhe dou. Eu é que te seguro, te sigo, me agarro a ti. Um beijo.)
Inquietações
Sonho fazer de 1964 uma era do século passado.
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"Considero-me um sonhador, paguei um preço bastante duro pelos meus sonhos, mas são tão belos, tão plenos e tão intensos que voltaria a pagá-lo uma e outra vez.
(...) não há sonho mais belo do que o de um mundo onde o pilar fundamental da existência seja a fraternidade, onde as relações humanas sejam sustentadas pela solidariedade, um mundo onde todos compartilhemos da necessidade de justiça social e actuemos com coerência.
(...) se não formos terrivelmente audazes com os nossos sonhos e não acreditarmos neles até os tornar realidade, então os nossos sonhos murcham, morrem, e, com eles, nós também."
* Luis Sepulveda, O Poder dos Sonhos
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Passa da uma hora da manhã.
O sono não chega e aproveito para arrumar o meu diário, fiel companhia de tantos momentos.
Admiro-me sempre com isto da internet... neste momento, 9 países lêm o que escrevo. Do Japão ao México, do Uruguai à Itália e à Alemanha. Chego a ficar assustada com tanto poder que tem este pequeno aparelho à minha frente.
E podia ser aproveitado para fazer coisas boas, muito boas.
Eu, que me deparo com tantas dificuldades para realizar os meus projectos, fico aqui a pensar como seria bom ter a ajuda de algumas pessoas por esse mundo fora.
Falei nisso mais atrás - por cada bola colorida, um par de meias quentes.
Podia tornar o Natal dos meus amigos tão necessitados, muito mais Natal.
E quando ajudamos os outros, temos nós também um Natal muito mais Natal.
Lembro-me de quando se via uma criança descalça, nos dias mais frios de Inverno, alguém dizia: -Estão habituados,"Deus dá o frio, conforme a roupa".
O meu pai respondia sempre: -"Pois, dá muito, a quem tem pouca!"
A Neve na minha terra
O frio gelava-me as mãos, enquanto procurava um pico da Serra da Estrela para fotografar, sem que as nuvens viessem fazer negaças.
Mas valeu a pena.
Aqui está a sua montanha mais alta, a Torre desaparecendo no véu de nuvens, numa beleza que nenhuma máquina fotográfica de amador, como a minha, consegue captar.
A Serra da Gardunha, por ser bem mais humilde, só nos dias mais frios acolhe a neve que a aproxima da magestosa Estrela, logo em frente.
Só o vento gélido nos lembrava como ela era branca, macia e fria, muito fria.
Friiio...
Cheguei ao Fundão cansada e muito desanimada com a vida.Todo o caminho choveu e os mil problemas que trazia no pensamento, resultaram numa condução pouco atenta.
À saída do carro, talvez reacção a 3 horas no ambiente aquecido, o frio fez-se notar.
O ar é cortante e a chuva grossa e lenta.
Quando chove e faz um frio assim, sabemos logo que a neve está a caminho, mas ontem não pensei nela. Aliás, não conseguia pensar grande coisa, com o cansaço e as arrelias acumuladas.
Então, pela manhã, a Natureza brindou-me com uma surpresa muito carinhosa.
A Serra da Estrela está coberta de neve, tão branca como um bolo de noiva.
Do outro lado, a Serra da Gardunha parece um Pão por Deus,polvilhado de açúcar e côco.
Os anjos enfeitaram a minha terra com açucar em pó...
Quem nasceu e foi criado neste clima agreste, reviver esta memória na pele tem um sabor especial. Maravilhoso!
Ajidanha- nota 20 v.
A última peça do grupo, que é capaz de tirar horas ao seu descanso para fazer teatro!
Parabéns à Associação e parabéns a quem a apoia.
Parabéns ao Rui, pai do ainda pequenino César e neto da minha tia Fernanda, que tanto amo e que cedeu o guarda roupa para o Rui fazer uma dama tão charmosa. Ah! O Rui é o mais gordinho e sorridente.
Podem saber mais no blog e em www.freewebs.com/ocidentalpraialusitana
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Teatro Amador- De quem ama...
Num periodo de grande azáfama no meu teatro, procuro solução para os problemas e inspiração no teatro do Rui.
O Rui é um rapaz muito inteligente e da Paz. A caminho de concluir o mestrado, com a mulher e o filhinho a quem dar assistência, com o seu trabalho na Câmara Municipal da Idanha-a-Nova, ainda tem tempo para fazer teatro a sério, maravilhoso.
Como eu gostava de aprender com ele e estou muito longe, regalo-me a ver o seu Blog- http://www.ajidanha.blogspot.com/ e os pequenos filmes que lá guarda.
Parabéns Rui e não te esqueças, que mesmo que haja alguém que não saiba avaliar o teu trabalho excepcional-a maioria prefere ir ao centro comercial, achando até que estas coisas da cultura são só para quem não tem nada que fazer, ou não é bom da cabeça-o que realiza o homem é o que vem do fundo da sua alma, o que faz com amor.
E tu fazes coisas muito belas.
O Rui é um rapaz muito inteligente e da Paz. A caminho de concluir o mestrado, com a mulher e o filhinho a quem dar assistência, com o seu trabalho na Câmara Municipal da Idanha-a-Nova, ainda tem tempo para fazer teatro a sério, maravilhoso.
Como eu gostava de aprender com ele e estou muito longe, regalo-me a ver o seu Blog- http://www.ajidanha.blogspot.com/ e os pequenos filmes que lá guarda.
Parabéns Rui e não te esqueças, que mesmo que haja alguém que não saiba avaliar o teu trabalho excepcional-a maioria prefere ir ao centro comercial, achando até que estas coisas da cultura são só para quem não tem nada que fazer, ou não é bom da cabeça-o que realiza o homem é o que vem do fundo da sua alma, o que faz com amor.
E tu fazes coisas muito belas.
Beira-Mar
Mitológica luz da beira-mar
A maré alta sete vezes cresce
Sete vezes decresce o seu inchar
E a métrica de um verso a determina
Crianças brincam nas ondas pequeninas
E com elas em brandíssimo espraiar
Em volutas e crinas brinca o mar
Sophia de Mello Breyner Andresen
Outubro de 1997
A maré alta sete vezes cresce
Sete vezes decresce o seu inchar
E a métrica de um verso a determina
Crianças brincam nas ondas pequeninas
E com elas em brandíssimo espraiar
Em volutas e crinas brinca o mar
Sophia de Mello Breyner Andresen
Outubro de 1997
Quando a mensagem é boa...
A TV transmitiu a Missa desde Felgueiras e a minha mãe assistiu, como assiste todos os domingos, cheia de devoção.
A minha surpresa foi ouvir a música sucesso de Bob Dylan, cantada pelo coro da igreja.
Quantas estradas terá o homem que percorrer...
A resposta, meu amigo, "is blowing in the wind, is blowing in the wind."
-----
Quantas estradas tem um homem de percorrer
A minha surpresa foi ouvir a música sucesso de Bob Dylan, cantada pelo coro da igreja.
Quantas estradas terá o homem que percorrer...
A resposta, meu amigo, "is blowing in the wind, is blowing in the wind."
-----
Quantas estradas tem um homem de percorrer
até se lhe chamar um homem?
Quantos mares tem uma pomba branca de navegar
até dormir na areia?
Sim, quantas vezes terão de voar as balas dos canhões
Antes de serem para sempre banidos?
(...)
Quantos anos têm de viver alguns homens
até lhes ser permitido serem livres?
E quantas vezes pode uma pessoa virar a cabeça
e fingir que simplesmente não vê?
(...)
Quantas vezes terá um homem de olhar para cima
até ser capaz de ver o céu?
E quantos ouvidos terá de ter um homem
até conseguir ouvir gente a chorar?
ARTIGO RELACIONADO / POEMA ORIGINAL INTEGRAL [INQUIETAÇÕES]
As Graças
Na cidade onde eu nasci, havia 4 senhoras que saíam à rua sempre juntas.
Iam à Missa, à praça, ao mercado semanal, ao café, à esplanada, enfim, a qualquer festa e reunião, sempre na companhia umas das outras.
Eram de idades muito próximas e de um nível social também idêntico.
Vestiam bem e o mesmo género de roupa, tinham a mesma modista, iam à mesma cabeleireira e faziam os penteados parecidos.
Eram educadas, ricas, respeitadas e de famílias muito tradicionais.
Os anos passavam e as senhoras continuavam solteiras e sem qualquer pretendente às suas delicadas mãos.
Apesar de muito prendadas na doçaria tradicional e conventual, habilidosas nos bordados de ponto pé de flor, grilhão e crivo, conhecedoras das mais variadas espécies de bainhas abertas, ajours e pespontos, tapeçaria de meio ponto e de Arraiolos, obras que saíam das suas mãos como se ninguém lhes tivesse tocado, (autênticas mãos de fada), nenhum homem as olhava com enlevo, com as pálpebras descaídas e o peito a arfar de suspiros.
Elas mostravam-se primorosas, delicadas, gentis, suaves, comedidas, angelicais, mas não havia um só gentil homem que as cortejasse.
Então, perante tal espectáculo de mostra e sugere, de passinhos de pintassilgo e pestanejar de actriz do cinema mudo, de chazinhos na mesa da pastelaria e limpar os cantinhos da boca sem danificar o baton encarnado, as pessoas interrogavam-se porque seria que as queridas amigas continuavam a ter de se fazer companhia umas às outras, suspirando pela companhia de alguém com a voz mais grossa, as mãos mais rudes e ainda aquilo que elas não se permitiam conhecer ao vivo, mas que lhes descontrolava o ritmo cardíaco, só de imaginar o aspecto.
Eram feias... coitadas, eram muito feias.
Mas quantas mulheres feias tinham encontrado um parceiro? Quantas?
Gordas, com bigode, quase carecas, sem dotes para a cozinha, para os bordados ou para as paciências com dois baralhos, sem talentos para esposas. Quantas? Muitas, muitíssimas.
Mas elas não tinham mesmo quem as quisesse.
Os pobres, não tinham bastante coragem e os ricos, não tinham suficiente espírito de sacrifício.
Passaram a chamar-lhes "As Graças", pois diziam que uma delas, "Nem de graça", outra, "Só por graça", outra ainda "Nem por graça" e a última "Uma desgraça".
E assim ficaram invictas as primorosas senhoras, que passavam os serões a fazer bordados a cheio e rendas finas para os altares da capela, onde o Sr Padre Coadjutor (ajudante do Prior, novo na cidade, na idade e nas práticas de perdoar os pecados por pensamentos, palavras e obras) treinava as bênçãos e os "ora pro nobis" de forma tão abnegada e de vocação tão iluminada.
O que é que tinham para afastar os cavalheiros de forma tão sistemática, nunca ninguém soube exactamente.
(Contavam que um dia as tinham ouvido comentar enlevadas."-Desde que tomamos conta do Sr. Coadjutor, ele até está mais bonitinho." E outra retorquiu "-Sim, e a pele mais luzidia". Logo outra atalhou "-E mais sorridente!". Por fim, a última rematou com entusiasmo "-E mais pesadinho, mais pesadinho!"Claro, que estas eram más linguas...)
Coração de cereja
Usas as palavras, para te promoveres.
Na primeira pessoa, sempre na primeira pessoa do singular, contas as casas, os carros, as motos, os negócios, as empregadas, as viagens... Aproveitas os anseios dos outros, para te valorizares, para te sentires importante. Rejubilas com a subserviência de quem sonha e vê em ti um modelo, uma heroína. Escondes, atrás da casa no Algarve, do apartamento na cidade e dos negócios que nem são teus, mas de alguém que tu serves, o luto em que vive a tua alma.
Esqueces de dizer que por causa dos cargos, quase não vês quem amas.
Não queres mostrar como as casas são a prisão dos teus sonhos, que vão morrendo todos os dias.
Mascaras a tristeza em que vives, ao seres esquecida, ignorada, deixada para trás.
Falas no espectáculo que foste ver... não da solidão que sentiste! Gabas os passeios que podes dar... não a ausência que te magoa! E em todas as contas que fazes (sim, que eu chamo a isso fazer contas à vida - não tenho isto, mas tenho aquilo!!!) o teu saldo continua negativo. Quem te admira, não é a ti, mas ao que tu dizes ter. Quem te dá razão, não é porque a tenhas, mas porque sente que quem tem tanto, também a terá... Mostras a tua carteira, para que não vejam o teu coração.
E pior... Nem tu sabes se possuis mesmo tudo o que contabilizas, pois já tantas vezes os multiplicaste para tentares encontrar uma compensação, que nem queres saber já, se enganas só os outros, ou a ti também. É embasbacados, que os que nada têm, seguem as parcelas da tua contabilidade e vão cheios de esperança jogar na lotaria, convencidos que a tua sorte os contagiou. E não vêem que levaram apenas o teu luto, a tua má sorte, a tua tristeza camuflada de ilusão.
Legenda ao desenho: "Porque és tan dura la dulzura del corázon de la cereza?" Pablo Neruda
Saudações para os USA
Adorei o filme Philadelphia, onde se aborda a problemática da marginalização do homosexual e da sida.
A música de Bruce Springteen, "Streets of Philadelphia"é também uma das minhas preferidas.
Para este leitor e para o de Mountain, na outra costa da América do Norte, no caso de voltarem aqui, as minhas saudações.
.
Nota:
Na foto, o Castelo de Leiria, prenda que o Rei D. Dinis ofereceu à esposa, a Rainha Santa Isabel, no dia do seu aniversário.
Enquanto ela visitava os pobres e bordava na varanda lindíssima, que se vê com os arcos, ele ia visitar a sua amante a Monte Real... onde é que já vi isto?
Em nome do amor
O amor é constantemente chamado para justificar o egoísmo, a falta de carácter, a traição, a leviandade. Em nome do amor, mente-se. Em nome do amor, agride-se. Em nome do amor, mata-se.
O amor é usado para cobrar, para exigir, para subjugar, para torturar, para pedir.
Amam, mas ludibriam, desculpando-se com o medo de perder o objecto do seu amor...
Amam, mas magoam, maltratam, humilham, tentando depois convencer-se que é de tanto amarem, que perdem a razão.
O amor está, no entanto, bem distante de quem mente, de quem tem medo, de quem é egoísta.
Amam, mas ludibriam, desculpando-se com o medo de perder o objecto do seu amor...
Amam, mas magoam, maltratam, humilham, tentando depois convencer-se que é de tanto amarem, que perdem a razão.
O amor está, no entanto, bem distante de quem mente, de quem tem medo, de quem é egoísta.
Só a cobardia encontra forma para se justificar com o amor.
Ele é impaciente para se dar, persistente em se oferecer, incansável em tentar, corajoso para conseguir, inconsequente em lutar.
Dizem que é amor, mas a quem amam... não é mais do que a si mesmos.
Dizem que é amor, mas a quem amam... não é mais do que a si mesmos.
O amor tem as costas largas.
Evasão
Mudar as fases da Lua, as estações do ano, ou o trajecto das estrelas cadentes, não depende de mim.
Não consegui evitar que morresse a árvore de que eu sou o fruto, que esmorecesse o amor que alimentava a minha vida, nem que se afastasse a amizade que dava um sorriso ao meu olhar.
São meus companheiros a solidão cercada de gente e o silêncio entre dois gritos.
O pôr-do-sol é o meu leito e o céu estrelado, a colcha que me protege.
Os meus sonhos procuram horizontes longínquos e asas imensas que me levem sobre o mar.
Não consegui evitar que morresse a árvore de que eu sou o fruto, que esmorecesse o amor que alimentava a minha vida, nem que se afastasse a amizade que dava um sorriso ao meu olhar.
São meus companheiros a solidão cercada de gente e o silêncio entre dois gritos.
O pôr-do-sol é o meu leito e o céu estrelado, a colcha que me protege.
Os meus sonhos procuram horizontes longínquos e asas imensas que me levem sobre o mar.
Como nos vemos... como somos.
Recebi há uns dias este pequeno texto e porque o acho engraçado, não resisti a transcrevê-lo. Aqui fica:
"Já aconteceu, ao olhar pessoas da sua idade, você pensar:
-Não posso estar assim tão velho(a)!!!!
Veja o que conta uma amiga:
- Estava sentada na sala de espera, para a minha primeira consulta com um novo dentista, quando observei o diploma estava pendurado na parede.
Estava escrito o seu nome e, de repente, recordei de um moreno alto, que tinha esse mesmo nome.
Era da minha classe do colégio, uns 30 anos atrás, e eu perguntava:
Veja o que conta uma amiga:
- Estava sentada na sala de espera, para a minha primeira consulta com um novo dentista, quando observei o diploma estava pendurado na parede.
Estava escrito o seu nome e, de repente, recordei de um moreno alto, que tinha esse mesmo nome.
Era da minha classe do colégio, uns 30 anos atrás, e eu perguntava:
Poderá ser o mesmo rapaz com quem eu namorei naquela época?
Quando entrei na sala de atendimento, logo afastei esse pensamento do meu espírito. Este homem grisalho, quase calvo, gordo, com um rosto marcado, profundamente enrugado, era demasiadamente velho para ter sido o meu amor secreto.
Depois de ter examinado os meus dentes, perguntei-lhe se ele tinha estudado no Colégio Sacré Coeur.
- Sim, respondeu-me.
- Quando se formou? perguntei.
- 1965. Porque pergunta? respondeu.
- É que... bem... você era da minha classe, exclamei.
E então, este velho horrível, cretino, careca, barrigudo, flácido, filho de uma decaída, me perguntou:
- A senhora era professora de quê?"
Quando entrei na sala de atendimento, logo afastei esse pensamento do meu espírito. Este homem grisalho, quase calvo, gordo, com um rosto marcado, profundamente enrugado, era demasiadamente velho para ter sido o meu amor secreto.
Depois de ter examinado os meus dentes, perguntei-lhe se ele tinha estudado no Colégio Sacré Coeur.
- Sim, respondeu-me.
- Quando se formou? perguntei.
- 1965. Porque pergunta? respondeu.
- É que... bem... você era da minha classe, exclamei.
E então, este velho horrível, cretino, careca, barrigudo, flácido, filho de uma decaída, me perguntou:
- A senhora era professora de quê?"
Saber
"Somente duas coisas são infinitas: O Universo e a estupidez humana.
E não estou seguro quanto ao primeiro."
E não estou seguro quanto ao primeiro."
Albert Einstein
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